Luna creciente,
atraviesa la persiana
el canto del grillo.
"Las mejores y más bellas cosas en el mundo no pueden verse, ni siquiera tocarse. Ellas deben sentirse con el corazón" Helen Keller.
Yamaguchi Seishi nació el 3 de
noviembre de 1901 en Kioto. Su padre, ingeniero eléctrico, le llevó a los once
años a la prefectura de Karafuto, en la isla de Sajalín, donde su abuelo
dirigía una imprenta. Yamaguchi abandonó Karafuto definitivamente en 1917, pero
el desolado paisaje invernal de la zona aparecería a menudo en su poesía.
Yamaguchi asistió a la Tercera
Escuela Superior de Kioto y se unió a la sociedad estudiantil de haiku, donde
conoció al poeta Sōjō Hino. En 1922, conoció a Kyoshi Takahama, el decano de la
escuela tradicionalista de haiku
centrada en la revista
Hototogisu ("Cuco"). Kyoshi animó a Yamaguchi y los poemas de éste
comenzaron a aparecer regularmente en Hototogisu. Yamaguchi asistió a la
Universidad de Tokio, donde fue miembro fundador de la Sociedad de Haiku de la
Universidad de Tokio. Se licenció en Derecho en 1926 y comenzó a trabajar en
una empresa comercial de Osaka. Además, contrajo una serie de enfermedades que
le afectarían el resto de su vida.
En 1932, publicó su primer
volumen de haiku, Tōkō ("Puerto helado"). Junto con” Katsushika”, de
Shūōshi Mizuhara, es considerada por la crítica como una de las colecciones que
más ha contribuido a modernizar el haiku. Yamaguchi escribió haiku sobre temas
poco convencionales, como las máquinas de vapor, los salones de baile, las
pistas de patinaje, las reuniones de la junta directiva, los mecanógrafos, los
deportes y los desfiles. Finalmente, en 1935 rompió con Kyoshi y la escuela
conservadora Hototogisu y se unió a la publicación de Shūōshi, Ashibi. En 1948
inició su propia publicación, “Tenrō”
Yamaguchi llegó a publicar más de una docena
de volúmenes de haiku y numerosas colecciones de ensayos. Recibió el Premio de
la Academia de Arte de Japón en 1987 y el premio Bunkakoro-sha (Persona de
Mérito Cultural) en 1992 por el conjunto de sus grandes logros.
Falleció el 26 de Marzo de
1994.
La
hierba se marchita
la
locomotora que frena
se
detiene.
Caos
incesante
los
témpanos de hielo chocan
en el
estrecho de Soya.
Habiendo
cruzado el mar,
los
vientos de invierno
no
pueden volver nunca.
El
cielo cuelga bajo
sobre
Karafuto,
tan
blanco como el arenque que desova.
Finalmente
las
cigarras dejaron de chillar-
vendaval
de verano.
Cuando
la pena
se
hace insoportable
alguien
rompe una rama cercana.
Atrapada
en la tela de araña
la luz
de la luciérnaga
se consume
rápidamente.
una
alfombra de nieve
que me
impide acercarme
a la
orilla del océano
una
garza que despega
en un
momento planeando
sobre
el pico nevado
encender
un fuego
a las cuatro
de la mañana cuando sólo
la
madre golondrina se agita
mi propio
aliento
es
ligeramente blanco -
es
bueno estar vivo
Su padre trabajaba para los
ferrocarriles, y esto significaba que la familia Kato siempre cambiaba de casa
a medida que su cabeza ascendía a otros puestos. Los padres se convirtieron al
cristianismo y Takeo fue bautizado a los 13 años.
Durante su juventud no
escribió haiku pues le atraía más escribir tanka. Pero dos veces al mes comenzó
a tomar clases con Shuoshi Mizuhara, y éste le animó a escribir haiku viendo el
gran talento que Kato tenía.
Sólo un año más tarde de su
comienzo en el haiku recibió su primer premio en una revista literaria. Shuson
(como deberíamos llamarlo ahora) se había casado en 1929 y tenía tres hijos.
Con la generosa ayuda de Shuoshi, ingresó en la Tokyo Bunrika Daigaku (la
actual Universidad ultramoderna de Tsukuba) como estudiante de primer año de
literatura japonesa. En 1939, a la edad de 34 años, de nuevo con el estímulo de
Shuoshi, publicó su primera colección de haiku, Kanrai ('Trueno de invierno'),
y al año siguiente, con el éxito de este primer libro, fundó su propia revista
de haiku que llevaba el mismo nombre que su colección, Kanrai, y en la que
imprimiría los primeros trabajos de algunos de los poetas de haiku
contemporáneos más admirados, como Kaneko Tota y Ando Tsugio.
mato
una hormiga
y me
doy cuenta de que mis tres hijos
han
estado observando.
En 1957, se publicó una primera edición recopilada de las obras de Shuson. Pero el poeta cayó enfermo en 1960 y fue operado del pecho, presumiblemente de tuberculosis. Sin embargo, siguió escribiendo haiku. Como él mismo dijo: "Sin mis haikus no soy nada. Sólo vivo para el haiku y sólo el haiku me mantiene vivo". Su fe en el poder curativo de la poesía era tal que se fue recuperando poco a poco.
cuando
pregunto por el camino
el
carril se llena
de
niños medio desnudos
A partir de 1970, fue
contratado por el periódico Asahi para ser uno de los jueces de las
presentaciones para la página semanal de haiku, que cada semana atraía miles de
entradas de todo Japón. Shuson también ganó muchos premios por su obra, como el
de la Academia de Arte de Japón y el Premio Asahi de Poesía. La obra de su vida
se vio coronada por la publicación de su obra completa en Kodansha (1980-82).
En abril de 1993 cayó enfermo,
pero volvió a recuperarse y comenzó la ardua tarea de elegir los poemas
semanales para el Asahi. Desgraciadamente, el 20 de junio perdió el
conocimiento y falleció el 3 de julio. Se dice que incluso mientras yacía
inconsciente movía sus dedos en la forma típica de contar sílabas de todo poeta
de haiku, doblando los dedos hacia la palma de la mano y soltándolos de nuevo
uno a uno.
los
ojos del faisán
que se
venden en
en el
mercado
templo
en el viento
una
moneda resuena
en una
caja de recaudación
cuando
me quito el sombrero
la
noche azul se extiende
el
cielo de invierno
las
nubes se acumulan
ciudad
de cenizas
hasta
donde alcanza la vista
el
hombre de los impuestos derramando sudor
y el
profesor sin dinero
estallan
juntos en carcajadas
la
hoja muerta
por
fin toca el suelo
el
tiempo en cámara lenta
después
de la muerte
dos
metros bajo la escarcha
será
suficiente para mí
lo que
le queda a mis hijos
ya no
se ajusta a mí,
nuevo
calendario
hasta
que se convierta en
en un
trapo para el suelo
mi
viejo kimono de verano
Hojas
que caen
sin
descanso - no te apresures
no te
apresures tanto.
truenos
de pleno invierno
sacudiendo
el cristal
en el
corazón de la noche
hombres
y ovejas
vuelven
a engordar
el
mijo está maduro
el
azul del monte Fuji
en
todos los lados
cubierto
por la niebla
los
árboles se pierden en la bruma
un
destello lejano
se convierte en una garza
Chiyo, una de las poetisas más
notables de Japón nació en 1703 cerca de Kanazawa, en la costa del Mar de
Japón, en el seno de una familia que se dedicaba a la enmarcación de pergaminos
de pinturas y caligrafía.
Un camino que conducía a la capital, Kioto,
pasaba por delante de la casa de su familia y proporcionaba un flujo regular de
poetas y artistas que se detenían para montar sus obras. Se dice que Chiyo
escribió su primer haiku a los siete años. Su padre reconoció el talento de su
hija y, a los 12 años, la envió a trabajar como aprendiz en la casa de un
maestro de haiku, una práctica común entre la clase mercantil. De este modo, la
favoreció con una educación y la oportunidad de perfeccionar su poesía.
si no
fuera por sus voces
las
garzas desaparecerían...
la
nieve de la mañana
Nacida nueve años después de
la muerte de Basho, Chiyo fue aprendiz de dos de los discípulos del maestro, lo
que propició un temprano reconocimiento de sus haikus a los 19 años,
apareciendo por primera vez en una antología.
A los veinte años emprendió el
arduo viaje por terreno montañoso hasta Kioto, para participar en el
renacimiento cultural. Allí se hizo amiga de muchos artistas y asistió a
reuniones de haiku, siendo a veces la única mujer en una sala llena de
samuráis, comerciantes, budistas y agricultores.
el año
que pasa-
las
cosas irritantes
son
sólo agua
Los detalles de la vida personal
de Chiyo durante estos años son escasos. No se sabe a ciencia cierta si se casó
o tuvo hijos. Algunas cartas y haikus revelan su belleza como mujer y la
profunda afinidad que tenía con varios compañeros devotos. Uno de ellos era
Taisui, un poeta de haiku, 19 años mayor que ella y de la clase samurái. Vivió
y fue aprendiz de él cuando era adolescente y siguieron intercambiando haiku
durante toda su vida. Otro poeta, Ki-in, con el que había compartido la tutoría
de un discípulo de Basho, le demostró su amor con haikus sensuales. A su íntima
amiga y poetisa, Suejo, la conoció cuando era joven y trabajaba para la familia
de Suejo. Las dos se mantuvieron firmes desde entonces: se reunían a diario
para crear versos y más tarde se convirtieron en monjas al mismo tiempo.
Pasión de una mujer
de
profundas raíces-
violeta
agreste
(Traducción:
Fernando Rodríguez-Izquierdo)
A los 52 años, con su juventud
y el negocio de fabricación de pergaminos a sus espaldas, Chiyo tomó los votos como
monja budista, y dijo que se hizo monja no para renunciar al mundo, sino
"para enseñar a su corazón a ser como el agua clara que fluye noche y
día".
descansando
la mano
de
alisarse el cabello,
vuelve
al brasero.
agua
fresca y clara
y
luciérnagas que se desvanecen
eso es
todo lo que hay...
Y tal vez, como otras mujeres
artistas Chiyo eligió la vida de monja por la relativa autonomía que le
proporcionaba.
Capturado
mi pozo
por la
flor de asagao
salgo
a pedir agua.
Al que
la corta
le
otorga su perfume
la
flor del ciruelo.
Rozando
el hilo
de la caña de pescar
la
luna de verano.
Airear
los kimonos
así
como su corazón
nunca
es suficiente
De
nuevo las mujeres
llegan
a los campos
con el
pelo despeinado
Al igual que las aguas
cristalinas que encarnaba, Chiyo superó las críticas, la política y los
prejuicios de género para desenvolverse con un éxito extraordinario. Publicó
dos colecciones de haiku, una a los 62 y otra a los 69 años, un logro
impresionante para una mujer de su época. Sus poemas se incluyeron en 100
antologías en vida y en otras 20 después de su muerte. Debido a su fama, se le
pidió que escribiera los prólogos de seis colecciones de poesía.
En los últimos cinco años de
su vida, su salud empezó a decaer. A medida que su estado empeoraba, pasaba
cada vez más tiempo en la cama, aunque seguía escribiendo.
Mi
energía
sólo
puede vencer a una mariposa
esta
mañana de primavera
Su querida confidente, Suejo,
siguió siendo su mejor amiga, cuidando de ella hasta el final.
También
vi la luna
y así
me despido
de
este mundo
Luna
de otoño,
por
más que ando y ando
luce
en un cielo lejano.
en el
llano y la montaña
todo
parece inmóvil
esta
mañana nevada.
la
lluvia de primavera...
todas
las cosas de la tierra
se
vuelven hermosas
para
enredar o desenredar
el
sauce,
depende
del viento
me ha
hecho olvidar
el
color en mis labios,
una
corriente cristalina
un
diente de león
interrumpiendo
de vez en cuando
el
sueño de la mariposa
la
sombra de la luna
también
se detiene -
el
amanecer de los cerezos
nubes
de lluvia,
la
rana
hincha
la barriga
hojas
verdes o caídas
se
convierten en una
en la
nieve florecida
Cuando Chiyo murió en 1775 a
la edad de 72 años, la noticia de su muerte se difundió rápidamente y cientos
de inspirados poetas escribieron versos que atestiguaban su arte. Dejó tras de
sí la extraordinaria cifra de 1.700 poemas existentes en diversos lugares:
cuadernos, caligrafía en pantallas y abanicos, cartas, diarios de viaje y
pinturas de haikus.
cuco,cuco
toda
la noche
y al
fin la aurora
un
crisantemo blanco
qué
extraño es verlo
florecer
al sol
¿se
convierten en flores
o en
gotas de rocío?
La nieve
de esta mañana
aún no
se ha bronceado
la tez
de un niño de pueblo,
flores
de melocotón en flor
noche
de luna
sobre
la piedra
un
grillo cantando
la
trucha va río abajo
día a
día el agua
me
asusta más
la
luna de la cosecha
también
hay un pájaro
que
busca la oscuridad
Haikus de Arii Shokyuu
Nacida como Nami en 1714 en el seno de una familia acomodada
de Chikugo, en Kyuushuu, no se sabe mucho sobre su infancia.
Se casó muy joven con un pariente, pero poco después se fugó
con el poeta Arii Fufuu (Kohaku), un alumno de Shida Yaba, a su vez uno de los
discípulos favoritos de Basho.
Cuando Kohaku murió por enfermedad, ella misma se convirtió
en poetisa de haiku y adoptó el nombre de Shokyuu. En ese momento tenía 49
años. Se dedicó a viajar por Japón y cumplió su sueño: seguir los pasos de
Basho. Su viaje de cinco meses al norte lo realizó en 1771 y lo plasmó en un
diario, “Akikaza no ki”. Ella tenía entonces 57 años, y siguió una ruta muy
similar a la del maestro, deteniéndose en mucho de los mismos lugares que éste.
Posteriormente regresó al lugar de nacimiento de su marido y
vivió en una pequeña ermita en las montañas llamada Kohakuan hasta su
fallecimiento en 1781.
la nomeolvides ha
florecido,
pero ¡ah! no puedo
olvidar
los viejos días
juntos.
las hojas del sauce
se han ido
sin que se pongan
grises.
las violetas han
crecido
entre las ruinas
de mi casa quemada
La primavera pasa...
mirando al mar,
un bebé cuervo
¡oh
cresta de gallo!
aunque te hagas mayor
los colores no se
desvanecen
dejando el mundo
atrás
mirando todo el
sentido común ...
cerezos de montaña
tener un sueño
es parte del trabajo
...
lluvia en primavera
la luna de hoy -
olvido que mis ojos
se debilitan
la puerta hizo ruido
pero no hay nadie -
llovizna nocturna de invierno
mientras camino por
la ladera
la luna se vuelve
oscura -
la llamada de los
patos
Shuoshi era hijo de un médico y
como hijo mayor, siguió los pasos de su padre y se dedicó a la medicina.
Estudió serología, obstetricia y ginecología en la Universidad de Tokio y se
graduó en 1926. Dio clases en el Colegio Médico Showa, ejerció en la clínica de
su padre y en 1932 fue nombrado para el prestigioso puesto de asesor médico del
Ministerio de la Casa Imperial.
Comenzó a escribir tanka y haiku cuando era estudiante. En
la década de 1920, fue publicado en Hototogisu y su poesía fue aclamada. Sin
embargo, se sintió limitado por los principios conservadores de Takahama Kyoshi
y sus seguidores y declaró su deserción en un ensayo de 1931, "La verdad
en la naturaleza y la verdad en la literatura". A diferencia de muchos
poetas, que se rebelaron contra las reglas, como el recuento de 17 sílabas,
Shuoshi sentía en cambio que los principios de Kyoshi de distanciamiento
emocional limitaban su capacidad de expresarse emocionalmente a través de la
poesía. Shuoshi y sus seguidores crearon su propia revista y se dedicaron a un
tipo de haiku más romántico y lírico.
el crepúsculo...
el campo de batatas
que es
mi atajo
bailarín de la danza
del león
sombreando sus ojos
con la mano para mirar
al Monte Fuji en la
puesta de sol
regalo estacional de
verano...
de nuevo el mismo
abanico con
el mismo motivo
despertado del sueño
sorprendido por la
oscuridad
el final del otoño
pájaro carpintero--
las hojas caen rápidamente
en la pradera
con sueño...
el cuello del niño no
se mueve
polvos de talco
sombreros de
verano...
que reflejan el sol,
la orilla del mar
flores de camelia...
ahora, son más las
que caen
que las que florecen.
alondra cantora...
contra el viento que
sopla entre los pinos,
ha descendido
desde la niebla
un barco para cortar
cañas
ha comenzado a
emerger por la mañana
la curruca de los
arbustos,
la lluvia no cesaba,
la ropa de viaje.
la andrómeda japonesa
florece.
la puerta del kondo
que toqué.
kondo: sala principal
de un templo budista
los días lejanos,
más lejanos aún
bajo este sol…
Perales en flor
nubes a la deriva
en la llanura de
Katsushika
Mi vida
frente a este
crisantemo
se queda en silencio
de repente.
Mi propia voz
lo había olvidado
frío primaveral.
La tormenta se
desata,
un árbol iluminado
por la puesta de sol,
el grito de las
cigarras.
Calor otoñal.
Más verde que la
marea
la coraza de un
cangrejo.
La primavera de mi
vida
Superada.
Estoy comiendo una
fresa.
Al atardecer
la sombra del
espantapájaros
llega a la carretera.
Enfermo a menudo
soñé con un campo de
arroz de invierno,
aquí está.
Pocos años después,
Masajo tendría que sufrir también la pérdida de su hermana mayor, conocida
poeta, y la de su propio esposo, y además que la única hija que tuvo con éste quedara
bajo la custodia de la familia del fallecido.
Sólo cuatro meses después de la pérdida de su hermana la
obligan a casarse con su cuñado, lo que supone que Masajo se convierta en dueña
de la posada familiar (todavía hoy en funcionamiento como hotel) y madrastra de
cuatro niños.
Al año siguiente muere su padre, a quien estaba muy unida. Masajo, infeliz, se deja llevar por una
relación amorosa con un joven oficial de la marina, siete años menor que ella,
del que se enamora profundamente y que será su amante durante 40 años.
En 1949, su negocio es destruido por el fuego, pero gracias
a sus amigos Masajo pudo reunir el dinero necesario para construir un nuevo
edificio y abrir de nuevo el negocio cuando cumplió 50 años. Pero poco le duró
la felicidad ya que su esposo, enfermo, propuso a Masajo un ultimátum: o se
quedaba con él para cuidarlo o perdía todo. Masajo prefirió marcharse sólo con
alguna de sus pertenencias más queridas.
De nuevo sus amigos, la mayoría del mundo del haiku, acuden
a su rescate y la ayudan para comprar y abrir Unami (Olas de verano) un
restaurante en Ginza, donde Masajo estuvo atendiendo personalmente cada día hasta
los noventa años. Muchas de las vivencias en ese restaurante fueron plasmadas
en sus haikus.
Falleció en 2003, a los 96 años en Kyoto.
Su amor por el haiku comenzó en 1936, bajo la dirección del
maestro de su difunto hermano, Hakusuirö Oba. Posteriormente se unió al grupo
de haiku shunto "Luz de Noche Primavera" y estudió bajo la guía del
Mantaro Kubota hasta la muerte de éste en 1963. Pronto destacó como poeta con
un estilo muy personal.
Recibió diversos honores por su obra entre los que destaca
el Premio Dakotsu considerado el máximo galardón en el mundo de haiku, en 1998
por su séptimo libro, Shimokuren (Magnolia púrpura).
La obra de Masajo es transgresora, muchos de sus haikus son
confesiones íntimas y hablan del amor, la pasión y también de dolor.
Esta es una pequeña parte de los 2.576 haikus de sus siete
libros publicados entre 1955 y 1998
el amor cumplido...
las luciérnagas
esperan tranquilamente
el amanecer
se hunde el cuchillo
en el melocotón
blanco
como en un cuerpo.
kimono fino de verano
-
ah, no puedo por mi
vida resistir
este amor ardiente
por él
ah, nuestra gran
diferencia de edad!
cambiar a ropa de
verano
luz de luciérnagas -
he caído en desgracia
del camino de la
mujer
gran resplandor del
atardecer -
en el color del fuego
que
quemó nuestra casa
la cáscara de una
cigarra -
en este cuerpo único
se acumulan los
dolores
a un campo de
violetas
viniendo como
pecadores
dos de nosotros
sola en este mundo –
una mujer sin hogar
la nieve se asienta
anhelando a mi amado
-
caliento una baya
verde
en la palma de mi
mano
deseando enamorarme
me meto una fresa
en la boca
en lo profundo del
kimono
he escondido su carta
de amor -
tomando el sol
más que a nadie
a esta persona amo
en la hierba marchita
con todo mi corazón
amé a un hombre -
¡tan pasado!
el frío de principios
de febrero
fresco en el amor -
dos luciérnagas se
han hundido profundamente
en la hierba
frío que hiela el
alma -
entre las cosas que
uno no debe hacer
es una aventura
amorosa
hierba marchita,
cuando pienso en mi
amor,
se vuelve dorada
la llovizna invernal,
los recuerdos de
abrazar
y abrazándome.
el cuerpo de la mujer
se enfría
más frío que el
cuerpo
del pescado que compró
otoño para la mujer -
habiendo teñido mi
pelo,
me siento algo triste
puede que haya robado
hombres
pero nunca he robado
nada -
enrollando la
persiana de ratán
las hierbas secas...
hasta su color me
daña los ojos.
he sido infiel.
“Morir ahora
juntos...”
me susurró al oído
una noche de
luciérnagas.
bola de arroz
hervido...
hasta al hombre que
amo
le estoy mintiendo
brotes en otoño
tan frescos como el
rostro de
una mujer enamorada
kimono de seda ligero
-
tener una aventura
que haga
a otra persona
infeliz
hija y madre
pequeña charla
los fríjoles
instantáneos
grita un alcaudón,
del mismo modo
el corazón de una
mujer
un cojín para el
esposo
que he tomado
prestado,
cielo nublado.
El verde ciruelo
y una mujer tentada
por un plan perverso.